Стекает воск свечи на вечное перо,
А за окошком ночь, и не видать ни шагу.
Но вновь душа горит у бедного Пьеро,
И просятся стихи из сердца на бумагу.
И пусть вокруг твердят: «В Мальвину он влюблен»,
Ведь, право, так легко смеяться над поэтом.
Мне можно приписать любовниц миллион...
Все это ерунда, но дело ведь не в этом.
А с нею я дружу, как с куклою любой.
Мне нравятся, друзья, лишь волосы Мальвины.
Мне дорог с детских лет цвет неба голубой,
А сердце я отдал навеки Буратино.
